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Quand je n'étais encor qu'un ménestrel
Ségolène avait de vils seins pointus
De la taille des berniques cornues crochuesAccroché au roc je chantais les belles
Et des vraies! de la garce à ambassade
De la fille à général des toquades
J'ai gardé les cahiers des plus salées
Mais dans la Royal las je vais couler
Dominique-aux-dominés
à l'observance d'adolescentes
que dégante poitrines naissantes
aux galets brûlants des seins fakirs
montrez-moi bien ceux dont je sais gré
d'avoir piqué pieds de vos aînées
Ce dimanche Jean Daniel portait cravate et chemise toutes particulières, on doit même dire démodées. Un trompettiste m'a raconté ce soir "cela a-t-il un sens de vouloir échapper au temps?" (sujet qu'il a corrigé) le drôle de rapport entretenu par certaines écritures visiblement féminines avec la cosmétique comme échappatoire. Mdr.
Up tempo !
mon cerveau se voit comme dans une coupe à glace
mon
coeur bat comme un tank
veau lapin sans peau pierre
!(pa(p)illes à trépaner en caisse)
sens-tu mon nerf de viande?
Powell's wife, whom he married only a month ago, was also killed in the crash.
Mikes Butcher writes : the death of Clifford Brown is probably the most lamentable loss to contemporary jazz since Charlier Parker died, last year.
Brownie, a native of Wilmington, Delaware, rose suddenly to fame in 1953 (when he had been playing trumpet only eight years) as a member of the Lionel Hampton Band. He recorded extensively in Europe that year with contingents from Hamp's group (Vogue, Esquire), and quickly became recognised as one of America's most brilliant jazz trumpeters upon his return to the States. He won the "New Star Trumpet" award in the "Down Beat" critics' poll, 1954.
BUD'S BROTHER
For the past two years, Brownie had been co-leader with Max Roach of the succesful Brown-Roach combo, recording exclusively fo EmArcy in recent months with the unit, and also as guest star on sessions with Sarah Vaughan, Helen Merrill, etc.
Richie Powell, though overshadowed as a pianist by his famous brother, Bud Powell, was an excellent, swinging musician who can be heard to advantage on records with the Brown-Roach unit (Vogue, EmArcy).
00
Pendant qu’un cèdre mourrait d’étés
J’ai touché ton épaule ou ton coeur
L’éternité nous fit nous rencontrer
33
Là dans Hamra l’omnibus sans heures
Prenait la direction de Sidon
Et me dévoilait tous les Seigneurs
11
Quand tu es née j’entendis ton cri
J’avais passé onze été si froids
Mais qu’enfin ton jour sur moi s’offrit
22
Pour que mes yeux s’ouvrent vers Toi
Et vingt et deux années soient franchies
Maintenant tu as les traits des Rois
Une larme des êtres des siècles
Coule de sueur sur ton visage
Et dans le blanc de tes yeux si sages
Je peux voir le sang noir de nos siècles
Qu’un foulard bleu masque tes cheveux
Il ne couvre ton feu seul Ta foi
Fait de nos vœux le vent cotonneux
Qui répand aux sommets notre joie
Mon ange bleu me guide à Saïda
Je reviens de Beyrouth nous l’écrire
Ô amie à mort tu danseras
Au sommet de si doux souvenirs
j'aimerais tant sortir de terre
sous les musiques de Shorter
Wayne dans les jupes de ma mère
la voisine cynthia du dessous
promène son chien
dans l'herbe grasse au pied
d'un pin solitaire et
d'un immeuble pavé
que j'habite
-souvent les mains sur les hanches
elles sont enceintes ensemble-
ce pin est mon compagnon
pin dans tous les étages
au travers il y a la mer
et les bouchots
noirs du monde
ce printemps parfois il brille
c'est sa sève qui monte et palpite
mais dans le soir il est peintre
en bâtiment qui va se coucher
le pinceau la palette
des manutentionnaires
se sont logés ici
offriras-tu
petit à nu
la joie de plus
à ton
deux trois
branlaient
du doigt
leur con
des bains
salins
au sien
j'ai mis
ma bouche
saumure
un gland gamin
c'est mieux que main
gamine à pine
chagrine un cygne
un petit tiens
vaut mieux que tien
tu l'auras
la langue au chat
de mon coeur séché il est sorti
crevassant les seins de mon amie
"Elle est toute petite, d'épaules étroites, la tête un peu penché de côté. Elle est vouée à la taverne. C'est un sort comme un autre et elle s'en accomode. Quand elle ne sert pas, elle reste assise dans un coin de la salle voûtée. Elle pose ses deux mains gercées sur son tablier. Elle écoute. Ses cheveux châtain-roux noués sur le haut de son crâne en un chignon accentuent sa silhouette sans âge. Pourtant, en dépit de son aspect fripé, la fille fraise comme on l'appelle à la Taverne des Résolus mérite bien son surnom. Car elle est aussi, par ses lèvres rouge vif, ses joues à baiser, sa douceur, l'amour même. On voudrait la boire, la déguster de caresses, et lorsqu'on croit avoir fini, lorsqu'on croit avoir promené sa langue sur chaque parcelle de son corps délicat, qu'elle nous dise et ici? en montrant de son doigt un grain oublié.
Seuls les habitués le savent (et le patron, bien entendu) : c'est la présence de la fille fraise, et rien qu'elle, qui explique une si grande affluence à la Taverne des Résolus. La petite rouée, aux airs de pleurette, inspire aux hommes l'envie poignante d'en finir, de rouler ivre mort sous la table. Ce n'est pas qu'elle se refuse. Chacun peut la prendre dans ses bras, jouer avec le ruban de sa chemise, souffler sur les boucles qui se détachent de son chignon. Mais elle s'échappe aussi facilement qu'elle s'offre. La fillette n'est jamais longtemps sans être appelée à servir. Alors, il faut bien la relâcher. Et ces gestes esquissés enfoncent dans le coeur de chaque homme, comme un clou, la conscience de sa solitude. Résolus, certes, ils le sont, mais à quoi ?"
Chantal Thomas 1995
elle est de blanc vêtue
naturaliste grande
quand la mine gourmande
la culbute au talus
Hélas la mise à jour ne fut pas intermédiaire ! et pour nous donner la place (30Mo) on a rogné dans les communautés qui sont devenues des tags sans photos, sans parler de l'invitation à mettre à jour nos codes html que personnellement j'ai refusée. Haut&fort est essouflé voire hasbeen mais savez-vous seulement ce que signifie "plus de sécurité" ?
Auxventreslascifs
J'aidénouécevif
Attraitqueportaient
Lesfillesdelait
Le bois de mon enfance au soir de ce printemps
Garde l'odeur intacte de l'humus ardent
Mais le soleil qui zébre mon chemin viellit
Orangé maintenant il rit jaune de si
Vertes amours
Appelé par un jingle inspiré - la "blues march"/jazz messengers - j'ai regardé l'émission à 00h30 qui consacrait les musiciens de l'année passée en France. Il y avait les prix d'honneur et les récompenses. Ainsi Liz Mc Comb n'a reçu son prix des mains de personne, puisque la moindre des politesses de la chanteuse choisie à cet effet, Juliette, l'a conduite simplement à désigner le trophée comme un pot de fleurs. On sentait beaucoup de froideur humaine à cet instant, la jolie note donnée à cette soirée d'ailleurs, mais Liz a ensuite été formidable dans un "When the Saints" mouvementé par son trompettiste de rappeur. Sinon il y a bien eu Marcel Azzola qui possède la véritable identité d'un jazz français héritier du musette avec Django Reinhardt, Eddy Louiss, Richard Galliano... Il y a surtout eu le pianiste Ahmad Jamal et son batteur Idris Muhammad soufflant un swing originel encore chaud, dans un trio avec contrebasse. Vu aussi Eric Legnini qui jouait également en trio avec Franck Agulhon c'était bien. Mais que nous a-t-on affublé l'écran d'une harpiste dans le jazz ? les femmes étaient à l'honneur, c'est vrai mais pourquoi trouver la profession aux antipodes du camionneur ? Sans parler de la dernière saxophoniste une hollandaise dont il n'est même pas intéressant de connaître le nom, et qui plagiait m'a-t-il semblé un saxophoniste alto (/s) français compagnon des meilleurs (de Bethman, Mezzadri, Artaud, Agulhon...), j'ai pensé : Pierrick Pédron !
Le soleil m'a fait mon matin moricaud.
Dans cette ville morne et humide
les caravansérails
ont poussés à deux pas d'ici dans la nuit.
Le soleil m'a invité dans un rêve juste à temps
et m'a réveillé à l'heure de mes devoirs,
une demi-heure de rêve achevée
dans l'embrasement de la chambre,
exagérée par l'ombre
portée
de pins
des perspectives.
J'étais dans l'estampe.
Et je veux dire à quoi le soleil a joué.
Il n'y a pas de lieu ni de temps,
cela semble une assemblée,
une femme arabe tient un swing immortel
et quelqu'un parle à côté d'elle. Rhétorique. Antiquité.
Nouveau language, images. Nacaires. Productions d'images
dématérialisées. Raz. Port méditerranéen.
Je me réveille et je vous assure on croirait une
lumière allumée dans une nuit perdue
et mieux, par un jeu d'ombre,
c'est le feu de mes rêves
qui est autour de moi.
Je me lève et prépare notre café,
rapidement le soleil a cessé de m'éblouir
et j'aperçois par la fenêtre le port et la mer.
j'ai faim et vous de moi
vivons la grande image
Récupérons nos lettres
Dans ce vil sac plastique
L'enseigne à notre piètre
Supérette en musique