Les matins l'ombre est portée à me tourmenter
Qui jamais ne vient du soleil mais d'un chœur
Additionné sans fin et qui s'est supplanté
L'enfance est dès lors hôte à nulle ombre au cœur
C'est joli je m'attendris au ressassement
En viande et à la première ombre on sera hôte
Occupé voué à la complétude en ciment
À nos morts qui toutes et tous auront la faute
Je rêve aussi à ce qui serait somptueux
À m'en contenter regardez c'est monstrueux
De beauté - il est vrai que c'est exagéré
Je songe à faire autant et plus avecque l'ombre
Qui deviendra peloton ou bien le surnombre
Mais enfin c'est un faux pas c'est un porte-à-faux